Masques et carnaval

Texte présenté au Blues Sphère le 4 février 2020 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thème : « Masques & carnaval ».

Depuis ma plus tendre enfance, j’ai toujours apprécié la période du Carnaval.

Tout d’abord parce que c’est un moment de réjouissance populaire, souvent bon enfant, qui contribue à préserver le folklore local en voie de disparition.

Ensuite, c’est pour qui en a l’envie, la possibilité d’endosser et de jouer aux yeux de tous un rôle impossible à assumer en temps ordinaire. Au travers d’un costume d’apparat, le commun des mortels peut alors s’inventer un destin romanesque et s’imaginer un autre soi éloigné de son fade quotidien.

Moi, j’aime cela. Pouvoir être quelqu’un d’autre.

C’est peut-être parce que la nature ne m’a guère gâtée que j’ai plaisir de m’incarner dans un autre personnage, souvent celui d’une héroïne justicière dotée de supers pouvoirs. Je ne suis malheureusement pas du style Wonder Woman. Aussi large que haute, j’essaie de compenser mon infortune en portant des vêtements amples qui cherchent à dissimuler ce corps disgracieux qui me fait honte. Je me suis également créé un masque, celui de la bonne copine sympa qui parle haut et fort, qui a le rire puissant et facile. Je suis Arlette, la bonne grosse qui devient la confidente, l’amie fidèle à qui l’on peut tout avouer, car jamais elle ne sera une rivale amoureuse. Celle que l’on prend comme un Kleenex puis qu’on jette une fois les larmes disparues. J’ai conscience de qui je suis vraiment et je considère donc avec lucidité n’être qu’un rebut du genre humain qui inspire autant la pitié que la curiosité. 

Mon physique n’est pourtant jamais un handicap lorsqu’il s’agit de trouver du travail. J’ai beaux avoir quelques dizaines de kilos de trop, mon visage est avenant et fait illusion sur un CV.

Lors des entretiens d’embauche, je joue la carte des références, arguant de mon sérieux et de ma discrétion, signalant au passage que j’imagine que mon problème temporaire de poids ne sera pas discriminant dans le cadre de l’emploi à pourvoir.

C’est fou ce que les responsables des ressources humaines peuvent avoir comme compassion à l’égard des gens en surpoids… surtout les femmes. C’est fou aussi comme très peu de cadres recruteurs vérifient les recommandations dont vous faites mention. Il faut dire que je suis particulièrement convaincante et douée pour fabriquer de fausses attestations.

Voilà ainsi cinq ans que je travaille chez Descamps et Descamps, une société industrielle qui emploie deux mille trois cents personnes et est active dans la fabrication de cosmétiques pour chiens. J’y ai été engagée comme technicienne de surface-chef. J’ai sous mes ordres environ quarante femmes d’ouvrage qui nettoient l’ensemble des bureaux, des cafétérias et des communs de l’entreprise. Je me suis vraiment faite copine avec elles. En leur compagnie, je suis avenante, compatissante, toujours à l’écoute tandis qu’avec les autres employés je me montre effacée, distante, curieusement transparente malgré ma présence éléphantesque.

Mais ce n’est qu’un leurre. Ce qui m’intéresse, c’est de collectionner toutes les rumeurs et les ragots qui circulent dans l’entreprise. Ensuite, je creuse, je chine, je fouine et fais mon miel de toutes les médisances fondées que me rapportent mes petites abeilles nettoyeuses. Je parcours sans relâche les réseaux sociaux. Je soupçonne, je cherche confirmation, je documente, je tiens des fiches et je les enrichis des rapports que me fournit mon cousin Gaspard L., détective privé, diplômé de l’IFAPME. Un as le Gaspard, un fin limier au regard qui vous déshabille et à la truffe qui toujours sent la petite culotte.

Toutes mes économies y passent mais, grâce à lui, mes dossiers sont en béton, complétés de témoignages probants, de photos et de vidéos, de copies de courriers ou de courriels, d’enregistrements téléphoniques…

Mon but ? Faire payer à autrui les frustrations qui m’habitent.

Comment ? En exposant au grand jour tout écart de conduite de certains par rapport à ce que la morale qualifie de droit chemin, une morale à laquelle j’aurais tant eu plaisir à pouvoir me soustraire si la nature m’avait doté de ses plus beaux atours. Mais comme il n’en est rien, me méfiant de la compassion et du pardon sans limites de notre Créateur, je me sens investi du devoir de faire respecter une forme de justice immanente en ce bas monde. Quoi de plus naturel dès lors de m’attaquer par facilité au microcosme professionnel qui m’entoure.

Tout au long de l’année, je construis donc une série de dossiers diffamants qui attendent patiemment le Mardi gras pour éclater au grand jour. Ce Mardi gras qui marque la fin de la semaine des sept jours gras, autrefois appelés « jours charnels ». Mardi, ce second jour de la semaine où Dieu divisa les eaux du ciel et de la terre. Le Mardi gras que je prépare avec effervescence en envoyant la semaine précédente une lettre anonyme au département des ressources humaines avec ces quelques mots laconiques : « Cette année encore des masques vont tomber ».

La première année, la direction avait pensé à une plaisanterie mais elle dut se rendre à l’évidence de l’existence d’un corbeau au sein de son personnel. La raillerie de la première année fit donc place à la crainte, celle d’être victime de cette extravagante justice carnavalesque. Chaque année, nombreux sont ceux qui tremblent de voir leur masque tomber, exposant ainsi au grand jour leurs travers inavouables.

Outre les traditionnels batifolages, j’ai à cœur, ce jour béni, de mettre en avant quelques collègues aux pratiques sexuelles perverses, principalement les sadiques, les fétichistes, les voyeurs, les masochistes, les pédophiles, zoophiles, exhibitionnistes des parcs et jardins. J’épingle aussi quelques violents ou violentes dont le conjoint sert de punching-ball, des joueurs impénitents qui mènent leurs foyers à la ruine, des cleptomanes, des voleurs à la tire, des escortes girls occasionnelles qui cherchent à faire du fric rapidement pour pouvoir se la péter bling bling ensuite…   Je dois à la vérité de dire que parfois j’arrange les choses en ma faveur, mais il y a toujours un fond d’exactitude dans ce que je divulgue.

Le jour qui précède le mardi fatidique, je dépose quelques clés USB à des endroits improbables. Cela crée une effervescence qui en pousse plus d’un à les rechercher pour découvrir avec jubilation les dossiers nauséabonds de certains de leurs collègues ou pour s’assurer de ne pas y figurer.

La nature humaine est ainsi faite que cette délation annuelle est pour beaucoup source de délectation. Surtout pour les bien-pensants qui n’ont soi-disant rien à se reprocher et qui s’enorgueillissent de leur vertu alors qu’il ferait mieux de s’interroger sur la platitude de leur existence.

Il va de soi que, par sécurité, je ne manque bien sûr pas d’envoyer au conjoint ou à la conjointe de la personne concernée copie de mes constatations. À défaut, j’en fais part aux parents, aux enfants et, pour les personnes totalement esseulées, à leurs voisins les plus proches.

À ce jour, j’en suis à :

  • 3 divorces
  • 1 séparation de fait
  • 5 suicides ; 1 par balle, 1 par pendaison et 3 par absorption de substances médicamenteuses
  • 1 meurtre
  • 3 jugements, dont 2 avec emprisonnements
  • 2 démissions
  • 2 déménagements
  • 1 internement en hôpital psychiatrique

Je ne suis pas peu fier de mon bilan.

Comme je vous l’ai dit, cela fait cinq ans que je suis chez Descamps et Descamps mais je crains d’être démasqué sous peu alors j’ai postulé au ministère de la Justice. J’y ai réussi les examens d’admission et ils m’ont proposé un poste de responsable de la maintenance au sein de leurs services centraux. Ils sont plus de 3000.

Je sens que je vais m’y épanouir mais il faudra que je m’invente un nouveau personnage et un nouveau nom.

J’ai décidé hier. Ce ne sera plus Arlette Compère, mais vraisemblablement Georges Minet. C’est bien, Georges Minet.

Ah oui, j’ai oublié de préciser. Si mère nature ne m’a guère doté d’un physique avantageux, j’ai toutefois eu le privilège de naître hermaphrodite ce qui a encouragé ma vocation d’imposteur. Mon androgynie m’a conforté dans mes rôles d’usurpateurs patentés. J’adore changer de personnage, mais toujours avec le masque de la vérité. Pour moi, c’est tous les jours carnaval.

Gustavo

Je suis allé aujourd’hui à l’enterrement de mon ami Gustavo.

Nous étions nombreux cet après-midi dans la petite église d’Embourg pour lui rendre un dernier hommage qui dura près de deux heures avec de nombreux témoignages poignants et des chants magnifiques.

Une amitié longue de 25 ans nous liait. Il fut pour moi un complice dans les moments de bonheur et un guide dans les instants difficiles.

C’était un homme incroyablement érudit qui toujours faisait preuve de bienveillance et d’écoute.

Nous avions plaisir à partager nos perceptions du monde qu’il contextualisait sur le plan de l’Esprit ou de l’inconscient en faisant référence aux connaissances qu’il avait acquises au travers de l’étude des religions, des philosophies, de la physique quantique, de la PNL ou encore de la mystique juive. Mais c’était avant tout l’expérience de sa vie et de toutes celles qu’il avait côtoyées qu’il transmettait au travers de son regard perçant, avec un humour et un sourire qui avait le don de relativiser nos faiblesses humaines.

Lors de notre première rencontre, il m’incita à découvrir l’œuvre de Carlos Castaneda basée sur l’histoire d’un chaman sud-américain. Ce fut le départ d’un long dialogue tous azimuts de près d’un quart de siècle.

Et pourtant, je ne connaissais pas vraiment Gustavo car, à l’instar des chamans, il gardait une grande part de mystère et ne se confiait que très peu sur son histoire personnelle, ce d’autant que je ne fis jamais partie d’aucun groupe qu’il animait.

Nous préférions nos colloques singuliers autour d’une bonne table, confinés dans l’instant présent. Quelle ne fut dès lors pas ma surprise lorsque l’un de ses fils prit la parole pour nous expliquer le parcours de cet homme exceptionnel et au combien modeste.

À vous qui l’avez de près ou de loin connu, je ne peux m’empêcher de vous livrer ci-dessous l’histoire de cette vie hors du commun résumée par ses enfants en une page A4.

Aujourd’hui, il est arrivé au terme de sa quête, lui qui toute sa vie voulait se rapprocher de la Lumière véritable.

Son faire-part de décès présente parfaitement cette aspiration profonde :

« Il est allé voir de plus près Celui qu’il a tant cherché, aimé et en Qui il a cru. »

Merci Gustavo, et repose en paix.

15 février 2018

Coco

Aujourd’hui, mon ami José Dautrebande dit Coco s’en est allé.

Il s’en est allé rejoindre Myriam, l’amour de sa vie avec qui il partageait chaque soir, en colloque singulier, une coupe de champagne ; elle son épouse, sa confidente, elle qui l’écoutait, l’encourageait, mais aussi parfois canalisait son enthousiasme débordant. Elle qui depuis quelques années lui manquait tellement.

Quelques jours avant le grand départ, il m’a dit avec simplicité, sans réelle résignation, mais avec lucidité : « Je pense qu’il est maintenant temps pour moi de partir ». Quelques mots énoncés avec une profonde humilité, cette humilité qui l’avait habitée toute sa vie.

Aujourd’hui, il nous a quittés serein, entouré par les siens, laissant un vide énorme pour ses proches et pour tous ses amis qu’il avait nombreux. Car José, c’était avant tout un homme curieux de l’Homme pour qui la relation aux autres constituait le socle de l’existence et la source de son bonheur sur cette terre.

Très rapidement, il tissait avec ses semblables des liens qui en devenaient indéfectibles et qu’il avait plaisir à entretenir autour d’une bonne table ou d’un apéritif, en avant-soirée, lors de ces heures particulièrement propices pour refaire le monde.

L’amitié avait pour lui un caractère sacré et se devait d’être partagée sans retenue, sans arrière-pensées, sans attente d’un retour. Très vite, on devenait pote puis vrai pote. Si le lien devenait plus intime, plus fort, on devenait alors ami, puis véritable ami et enfin un frère ou une sœur. Nous étions presque tous ses frères ou ses sœurs.

Loin d’être de façade, cette amitié était une véritable activité, une sorte de terreau de générosité qui lui permettait, sans jamais compter, d’offrir aux autres son temps, ses conseils, ses encouragements et surtout un vrai sens de l’écoute qui faisait de vous un être unique. Ses avis étaient mesurés et ses remarques souvent fondées sans être blessantes. Et puis il y avait ce sourire dans les yeux, avec ce regard qui pouvait devenir perçant, pénétrant même, mais toujours indulgent. Jamais il ne jugeait autrui, mais appréciait ses semblables à l’aune de leur bienveillance. Il évitait discrètement la compagnie des êtres égocentriques ou arrogants qui, de temps à autre, rarement, croisaient son chemin.

Il riait de tout et de lui-même avec bonhomie et avec parfois un humour caustique qui nous rappelait à notre condition de mortel.

Coco avait une forme de magnétisme empathique qui émanait de tout son être. Une énergie puissante, fédératrice, qui donnait l’envie de se joindre à lui dans les projets qu’il entreprenait ou auxquels il participait avec passion.

Cette énergie rassembleuse est transcendante et je suis intimement persuadé que là où il est, Coco continue à nous diffuser cette onde bénéfique qui tout simplement s’appelle l’Amour.

16 janvier 2020

Le Client Roi

Texte présenté au Blues Sphère le 7 janvier 2020 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thème : « Rois, Princes et Princesses ».

Voici l’histoire de Joseph Dumont, le dernier témoin de notre société consumériste…

Niant l’évidence, se voilant la face en regard du drame ultime qui vient d’éclater, il pense trouver réponses rassurantes auprès d’un fidèle fournisseur… 

Bonjour. Vous êtes bien en contact avec le service commande d’Alazon. Nous vous remercions pour la confiance que vous nous accordez. Dans quelques instants vous allez être mis en communication avec l’un de nos conseillers clientèle. Pour des raisons de contrôle de qualité, cette conversation sera enregistrée et conservée durant 90 jours.

Alazon, Jonathan à votre service. Que puis-je faire pour vous ?

Bonjour Monsieur. Ici c’est Joseph, Joseph Dumont. Je vous appelle d’Arville, près de Saint-Hubert dans les Ardennes belges. M’entendez-vous bien ?

Je vous entends parfaitement Monsieur Dupont. Que puis-je faire pour vous ?

Dumont Joseph Dumont, pas Dupont.

Autant pour moi monsieur Dumont. Désolé.

Écoutez ! Je suis fort inquiet. Je suis dans ma cave. J’essaie de téléphoner à tous mes voisins, mais personne ne répond. Je vis isolé et je ne sais pas me déplacer à cause de ma goutte. Je suis réellement inquiet. Je n’ai plus de courant. Mon téléphone portable ne fonctionne plus, mais, heureusement, j’ai toujours Internet via ma tablette qui fonctionne sur batterie. Pouvez-vous me dire ce qui se passe ?

Je vous entends Monsieur Dumont. Que puis-je faire pour vous ?

Eh bien je voudrais bien savoir ce qui se passe. J’ai vu une énorme lueur dans le ciel et une sorte de champignon à l’horizon, du côté de Bastogne. Il fait aussi une chaleur étouffante. J’ai voulu appeler le 112, mais personne ne répond. Je suis vraiment fort inquiet.

Personne ne vous répond ! Vous avez de la chance Monsieur Dumont car chez Alazon on vous répond 24 heures sur 24. Que puis-je faire pour vous ?

Bon Dieu, je vous l’ai dit. Je vous appelle de Saint-Hubert et je me demande ce qui se passe depuis une heure.

Vous êtes bien Monsieur Joseph Dumont, habitant impasse du cimetière à 6870, Saint-Hubert, commune d’Arville, province de Liège, Belgique, Europe.

Oui c’est cela. Enfin… c’est pas la province de Liège, mais la province de Luxembourg, mais de toute façon on s’en fout.

Attendez, je corrige la base de données.

Mais puisque je vous le dis qu’on s’en fout. Expliquez-moi ce qui se passe. J’ai l’impression qu’il s’agit d’une attaque atomique.

Voilà, j’ai corrigé la base de données. Pour nous, il est important d’avoir des bases de données parfaitement à jour. Nous respectons la législation en matière de respect de la vie privée. Vous pouvez d’ailleurs prendre connaissance de nos engagements en matière de RGPD sur notre site Internet, à l’onglet mon profil, mes données, ma vie privée. Ceci dit, Monsieur Dumont, connaissez-vous les trois articles les plus vendus dans votre région ?

 Bien sûr que non. Et là aussi je m’en fous.

Ha ha… c’est pourtant très intéressant à savoir. Il s’agit, Monsieur Dumont, du vibromasseur type Every Hothole 5 fonctions et Waterproof, du dernier frigo Siemens de 145 l avec scanner intégré et du GPS 444 TomTom pour tracteur.

Mais je m’en fous que mes voisines achètent des vibromasseurs ou le dernier frigo Siemens. Ça ne m’intéresse pas. J’ai 85 ans, je suis veuf, je n’ai plus de vie sexuelle et mon frigo à 15 ans et fonctionne parfaitement.

Merci Monsieur Dumont. Je prends bonne note de tous les renseignements que vous venez de me fournir sur votre vie sexuelle et sur l’âge de votre frigo. Alors peut-être êtes-vous intéressés par le GPS 444 TomTom pour tracteur.

Mais pas du tout. Je vous l’ai dit. J’ai 85 ans et je n’ai plus tracteur depuis bien longtemps. J’ai revendu ma ferme. Je me déplace avec mon vieux cyclomoteur Motobécane qui a plus de 60 ans et qui malheureusement est en panne. En plus, avec ma foutue crise de goutte je ne sais quasiment pas bouger.

Cela fait deux fois que vous me parlez de votre crise de goutte. Contre la crise de goutte, Monsieur Dumont, nous avons un baume chinois à base d’hélicryse italienne. C’est une huile essentielle très efficace pour ce genre de pathologie.

Je n’ai pas besoin de votre remède à la noix. Le docteur est venu et m’a donné de la pommade et des cachets. Je veux simplement connaître l’origine de ce champignon.

Monsieur Dumont, vous avez vraiment de la chance. La boîte de 500 grammes de champignons de Paris, origine certifiée de la marque Jocelynetuma, est à l’heure actuelle en promotion au prix de trois euros pièce et deux plus une gratuite. Souhaitez-vous passer une commande ?

Mais vous vous foutez vraiment de ma gueule. Passez-moi votre responsable. Cela a assez duré !

Je suis désolé Monsieur Durand de n’avoir pu répondre parfaitement à vos attentes. D’ici quelques instants, je vais vous mettre en contact avec mon responsable. Sachez toutefois que pour nous, chez Alazon, la satisfaction de nos clients est primordiale. Nous avons toujours considéré chez Alazon que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi, que le client est roi,

Tut (transfert de l’appel)

Alazon, Jean-Jacques à votre service.

Alors là, vin d’jeu de vin d’jeu, je ne sais pas ce qui se passe. J’ai dû bousculer votre collègue, car il s’est mis à bégayer et il ne cessait de me répéter tout énervé que chez Alazon le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi…

C’est tout à fait exact Monsieur Dumont. Chez Alazon le client est roi. Cependant vous avez eu affaire à un robot de première génération et non à un être humain. Ce sont ceux que nous utilisons à l’heure actuelle pour répondre aux demandes les plus simples, celle que nous appelons de premier niveau. D’ici peu, ces robots seront remplacés et ce genre de problème technique ne se produira plus.

Je constate à la lecture de votre dossier que vous n’êtes pas intéressés par un vibromasseur Every Hothole, un frigo 145 l avec scanner ou encore par le GPS 444 TomTom. Est-ce bien exact ? Votre dernier achat était des CD de Frank Mickael et de Plastic Bertrand.

Bien sûr que c’est exact. Mais ce que je veux savoir c’est pourquoi il y a ce champignon qui est apparu dans le ciel, à l’horizon, en regardant vers Bastogne.

Vous répondre est totalement dans mes compétences. Je ne comprends toutefois pas une chose.

Quoi donc ?

Puisque vous êtes intéressés par les champignons, pourquoi résister à notre offre exceptionnelle.

Mais mi ptit fil, Si je veux des champignons, je vais les chercher moi-même dans les prairies ou dans les bois. J’ai pas besoin de tes saloperies en conserve ou en bocal.

Je ne comprends vraiment pas pourquoi vous ne parvenez pas me donner une réponse claire sur ce qui se passe. Je suis client chez vous depuis des années. Je regrette vraiment de vous avoir appelé. J’aurais dû appeler Alibaba même si c’est des Chinois. Eux peut-être ils m’auraient mieux compris.

Je comprends que vous soyez intéressés par les services de notre concurrent Monsieur Dumont. Sachez toutefois que tous nos collaborateurs mettent tout en œuvre pour vous offrir le meilleur rapport qualité-prix. Je vois, Monsieur Dumont, que vous êtes clients chez nous depuis 2009. Je vais vous offrir un coupon qui vous permettra d’obtenir 15 % de réduction sur votre prochain achat. Cela devrait vous faire oublier la mauvaise expérience que vous venez de connaître.

 Mais bon sang, espèce de crétin, je me fous de tes 15 %. Vous n’avez donc qu’une chose en tête, c’est me fourguer votre marchandise. Je suis là, au fond de ma cave, je crève de trouille et la seule chose que vous puissiez faire pour moi c’est de débiter ma carte de crédit. Vous ne pigez vraiment rien ! C’est à se demander comment vous êtes devenue l’entreprise la plus riche de la planète, en plus avec un patron qui se photographie les couilles avec son GSM pour faire saliver sa maîtresse. Moi j’ai travaillé à la ferme pendant plus de 60 ans et je n’ai pas eu le temps d’avoir une maîtresse ou de photographier mes couilles. J’avais trois ouvriers agricoles et je m’en occupais. Votre Monsieur Bedos ferait bien d’en faire autant. Contrôler son personnel et lui foutre un bon coup de pied au cul, vous m’entendez…voilà ce que devrait faire Monsieur Bedos. Et vous, vous feriez bien de m’écouter.

Je vous signale que j’écoute et j’entends ce que vous me dîtes, Monsieur Dumont. Premièrement vous parlez de cul et de couilles. Sachez qu’en la matière nous avons des règles éthiques très strictes. Certains produits nécessitent d’avoir atteint la majorité pour qu’une commande puisse être validée. Vous avez 85 ans. Il n’y a donc aucun problème pour vous à pouvoir accéder à l’ensemble de ces gammes de produits qui sont proposés par Alazon.

 En ce qui concerne la deuxième partie de vos propos Monsieur Dumont, notre patron Jefke Bedos s’est déjà longuement expliqué sur ce sujet. Il a présenté ses excuses, mais a toutefois mis en avant le fait qu’il était libre de faire de son corps ce qui lui plaisait. Le vrai problème voyez-vous Monsieur Dumont, c’est que sa vie privée n’a pas été respectée. Et ça c’est grave. C’est pourquoi il s’est insurgé contre de telles pratiques. Son attitude est la preuve que chez Alazon nous accordons énormément d’importances au respect de la vie privée.

Je me fiche de votre respect de la vie privée, des fredaines de votre patron, des vibromasseurs et des frigos avec scanner.

Je vous demande simplement de répondre à ma question. Même s’il n’achète rien, je suis client et le client est roi.

En effet Monsieur Dumont, vous avez totalement raison lorsque vous dîtes que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi, que que le client est roi,

Tut (fin d’appel)

C’était donc l’histoire de Joseph Dumont, l’histoire du dernier client roi de notre petite planète avant son anéantissement.

Joseph mourut irradié et son corps fut découvert 705 ans plus tard par des anthropologues jamaïcains, car la Jamaïque fut l’un des seuls pays sauvés du désastre nucléaire mondial.

Ces derniers, après de vastes fouilles numériquologiques dans des serveurs épargnés par le cataclysme, comprirent que les missiles mortifères s’étaient mis en route sur base de décisions issues de superordinateurs alimentés par ce qui, à l’époque, s’appelait l’intelligence artificielle au travers du traitement des big data. Les ordinateurs militaires étaient alors nourris presque exclusivement de mensonges et manipulations tout comme les chaînes d’information en continu. Les anthropologues supposèrent que, telle la peste, ces médias, financés par la publicité ou par de riches contributeurs souhaitant asseoir leur pouvoir, participèrent à créer un égrégore de peur propice au populisme. L’être humain, abreuvé d’images de haines, de catastrophes et de misère pensa, semble-t-il, trouver son salut dans les replis identitaires, sans se soucier le moins du monde de la perte de son libre arbitre. C’est ainsi que, faisant leur miel de la crétinisation du peuple, fleurirent de nombreuses dictatures écologico-populistes, bien plus terribles que tous les régimes autoritaires précédents. L’arme nucléaire ne fut plus considérée comme un élément dissuasif, mais comme un moyen de faire valoir sa vérité. Les ordinateurs s’autoprogrammèrent dans ce sens, ce qui mena à la catastrophe.

C’est lors de ces fouilles numériquologiques qu’ils mirent au jour, par hasard, la conversation de Joseph avec les robots d’Alazon.

Il s’agissait pour eux d’un apport crucial afin d’expliquer les modes de consommation qui précédèrent l’économie circulaire et locale dans laquelle le monde évoluait harmonieusement depuis sept siècles. 

Bardés de combinaisons anti-rayonnements, ils se rendirent donc à Saint-Hubert où ils découvrirent la dépouille momifiée de Joseph à côté de son vélomoteur Motobécane.

Ils s’étonnèrent de trouver dans son jardin, largués par des drones qui s’y étaient écrasés, un vibromasseur, un frigo de 145 litres, un GPS pour tracteur et une palette de boîtes de champignons de Paris. Ce fut pour ces anthropologues jamaïquains une découverte majeure, car ils en conclurent que le jour du grand cataclysme, même s’ils n’en connaissaient pas encore l’origine exacte, tous les ordinateurs robots du monde s’étaient affolés.

 

Enfant Sage

Texte présenté au Blues Sphère le 3 décembre 2019 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thème : « Enfant Sage ».

On me dit mélancolique et souvent absente, avec toujours au coin des lèvres ce petit sourire figé qui tente d’égayer un visage fade au regard perdu. Un regard triste et sans profondeur qui semble à la recherche d’un paradis perdu. Ce paradis perdu, c’est sans doute celui d’un foyer chaleureux, celui que j’ai dû quitter voilà maintenant deux ans et demi.

Cela fait en effet deux ans et demi que je suis séparée de ma famille une longue partie de l’année. Face à l’ambition dévorante de mener de brillantes carrières, je comprends ce choix qui a poussé ceux qui m’aimaient à me confier aux Bonnes Sœurs de la Charité dont je suis désormais l’une des pensionnaires.

Au début, ce fut difficile. Il m’a fallu trouver mes marques, mon territoire. Heureusement, j’ai une chambrée où je suis seule et mes nouveaux camarades sont tous très attentionnés malgré le fait qu’eux aussi n’ont, pour la plupart part, pas choisis d’être sevré de l’affection de leur famille.

De tous, il y en a un que je préfère. C’est Bastien. Il a beaucoup d’humour et j’ai avec lui une très grande complicité. Il me fait beaucoup rire et parfois il me pince les fesses en me disant que je suis très jolie. Ça me fait rougir. J’en suis quelque peu gênée même si, je dois bien l’avouer, cela me fait plaisir.

Et puis il y a Antoine, aussi un comique dans son genre. Un vrai distrait. Il oublie toujours tout et à toujours l’air dans un autre monde. Alors on se moque gentiment de lui…

Une que j’aime moins, c’est Josiane. Elle fait toujours dans sa culotte et ne s’en rend même pas compte. En plus, elle sent vraiment mauvais, alors j’évite de m’asseoir à ses côtés.

Et puis, il y a aussi Fabrice. « Monsieur Je Sais Tout » qui semble avoir vécu mille vies. Un fanfaron qui passe son temps à nous raconter ses prétendues aventures au Congo, en Asie, en Amérique, etc. Avec les copines, on l’a surnommé Tintin.

Celle dont j’évite la présence, c’est Marie-Solange. Elle fait toujours sa maline. Elle prétend qu’elle lit trois livres par semaine. Ça m’étonnerait d’autant qu’elle est bigleuse et qu’elle doit porter en permanence de grosses lunettes avec de gros verres qui ressemblent à des fonds bouteilles. Au repas, elle épluche son orange avec un couteau et nous snobe en nous reprochant notre manque d’éducation. Car Madame est une noble et c’est avec condescendance qu’elle s’adresse à nous, uniquement lorsque les circonstances l’y obligent. Vraiment une salle punaise. Mais il faut de tout pour faire un monde.

Les journées me semblent souvent longues sauf lorsque nous avons gymnastique, trois heures par semaine. Ces heures-là me permettent de reprendre réellement contact avec mon corps qui mute peu à peu. Hier, j’ai arboré ma nouvelle tenue fluo. Les autres en étaient jalouses d’autant qu’elle met bien en avant mes rondeurs. Des rondeurs appréciées à leur juste valeur par l’érection validatrice de Bastien.

Le midi, ce sont souvent les mêmes repas qui nous sont proposés. C’est bon, mais ce n’est pas comme à la maison. Moi, c’est le mercredi que je préfère avec le poulet frites compote. La semaine dernière, Francine m’a beaucoup fait rire, car elle a perdu ses deux dents de devant de sorte que depuis elle ne mange que de la purée. On l’appelle Francine Stein… On est un peu sales gosses mais en vérité, ce n’est pas bien méchant.

Le soir dans ma chambre, j’ai souvent bien des difficultés à m’endormir. Je pense à papa et maman, à mes frères et sœurs puis je fais une prière avant de m’endormir afin que le ciel leur soit clément. Lorsque j’ai des insomnies, je regarde la télévision sur ma tablette. Avec quelques amies, on s’est partagé un abonnement Netflix. Je dois aussi à la vérité d’avouer qu’il m’arrive de regarder des vidéos un peu coquines et cela éveille en moi des sentiments contradictoires. Suis-je comme on dit hétéro, bi, homo ? Je n’en sais trop rien, car même si j’aime les petites pincettes de Bastien, il m’arrive d’être troublé par le regard concupiscent de Josiane. Il paraît, d’après les autres, qu’elle n’est pas indifférente au charme féminin.

Même si nous sommes loin de nos familles et si notre petit monde est surtout rythmé par l’heure des repas et des messes, il existe heureusement quelques grandes fêtes du calendrier qui viennent bouleverser notre quotidien, particulièrement en ce mois de décembre.

La semaine dernière, la directrice, sœur Marie Agnès, m’a demandé si j’étais contente de la venue prochaine de Saint-Nicolas.

Je lui ai dit que bien sûr je m’en réjouissais, mais j’ai pensé au fond de moi : « Espèce d’idiote. Tu me traites comme une gamine. Comme si je ne savais pas qui était vraiment Saint-Nicolas. À mon âge ! »

Je ne sais trop ce que Saint-Nicolas m’apportera cette année et à la rigueur je m’en fiche.

Toute ma vie, j’aurais tenté d’être une enfant sage.

Mais alors que, dans cette maison de retraite surchauffée, l’ombre de mes derniers jours se profile, je ne trouve malheureusement aucune sagesse qui puisse expliquer la raison qui m’a un jour fait quitter l’insouciance de l’enfance.

Quand eut lieu le point de rupture ?

Était-ce à la rentrée en première année d’école primaire, le jour de ma première communion, lors de mon premier baiser, … ? Non. Après réflexions, je pense que ce fut ce jour de novembre où je découvris que le mensonge faisait partie de ce monde, le jour où mon petit camarade de classe m’annonça que Saint-Nicolas n’existait pas.

Je me sentis dupée, dépossédée de l’univers candide que je m’étais créé, un univers d’abondance et de tous les possibles.

C’est jour-là que j’ai quitté le paradis de l’enfance pour m’enfoncer dans le monde hypocrite des adultes.

Délices

Texte présenté au Musée Curtius le 17 octobre 2019 dans le cadre des Apéros Littéraires et de la parution du second numéro de la revue Moments.

Thème imposé : « Délice(s) ? ».

Dès mon plus jeune âge, j’ai attiré à moi la joie et le bonheur d’autrui. Lorsqu’un événement heureux s’immisçait dans la vie de mes proches, ceux-ci ne pouvaient s’empêcher de me le partager, me prenant à témoin de leur félicité.

Déjà à l’école gardienne, mes compagnons me harcelaient, tout à la joie de m’annoncer leur premier pipi ou popo sur le pot.

Plus tard, les périodes de Noël et de Saint-Nicolas furent pour moi un véritable calvaire. Je devenais en effet le confident privilégié de la liesse éphémère de mes petits camarades qui, à tour de rôle, me faisaient l’inventaire des nombreux présents reçus sans me laisser le moins du monde leur expliquer ce qui m’avait été offert.

Je n’avais que le droit de me taire et de les écouter.

Ne parlons pas de l’adolescence où je fus le dépositaire obligé des secrets de mes condisciples en rut, forcé d’entendre avec moult détails, sous le sceau de la confidence, le contentement que ces petits vicieux en devenir éprouvaient aux premiers contacts charnels.

Bien que fort timide, j’étais à l’époque l’objet de toutes les attentions de la part du sexe opposé. Dès que leurs petits seins pointaient, ces donzelles ne pouvaient s’empêcher de partager cette fierté et ce bonheur avec moi. Elles me montraient sans vergogne leur corps de femme naissant et m’importunaient sans relâche en me décrivant le bien-être qu’elles ressentaient au plus profond de leur chair et de leur âme. Elles me téléphonaient sans cesse, me harcelant pour me faire part de leurs sentiments de volupté.

Ce fut pour moi une phase très difficile de ma vie. Elles étaient heureuses, d’un contentement béat, surtout lorsqu’elles me décrivaient leurs phantasmes extatiques qu’elles souhaitaient me faire partager dans le détail, sous ma couette.

J’étais alors obligé de me déshabiller et de m’exécuter sans broncher, faute de quoi elles me poursuivaient jour et nuit de leur assiduité. Mon problème, c’est que je suis un soumis. Je ne sais pas dire non. Je suis un faible, voilà tout.

Curieusement, je n’ai aimé ou été aimé que par des femmes magnifiques, intelligentes et fines d’esprit, pleinement épanouies et heureuses. Elles n’aspiraient qu’à ma compagnie qui leur procurait bonheur et jouissance. Il y en a certes que j’ai aimées, mais jamais avec la même ardeur débordante que celle qu’elles m’offrirent. Bien sûr, j’en souffrais, car j’aurais voulu que ma passion soit égale à la leur et j’en éprouvais toujours un sentiment d’infériorité. Ce complexe ne m’a jamais quitté.

En dehors des plaisirs charnels, ne parlons pas de tous ceux qui n’avaient de cesse de m’informer dans le détail de leur montée en grade, de leur augmentation, de leur promotion à l’étranger, de leurs gains aux jeux de hasard ou de tout autre événement heureux dont le ciel leur avait fait grâce. Certains, animés par l’envie de jouir avec moi des délices de la table, m’invitaient à déguster les meilleurs vins de leur cave ou à goûter aux mets les plus suaves des plus grands restaurants étoilés.

Tous ces gens m’obligeaient à partager leur béatitude, m’humiliant souvent en public, moi qui ne connaissais que la vie fade des individus ternes pour qui le bonheur fait peur. Ils me prenaient pour témoin de leur richesse en espérant que le destin fasse preuve à mon égard d’autant de générosité. J’étais mortifié, mais je ne pouvais leur en vouloir car ils n’avaient même pas conscience du mal qu’ils me faisaient.

Il ne fut pas rare non plus que d’illustres inconnus me sautent au cou en rue, dans le métro ou dans un magasin, tout à la joie de me faire part d’un heureux événement.

« Ne dites rien. Je suis tellement heureux et il fallait que je le partage avec quelqu’un, là, tout de suite. Désolé, ne m’en veuillez pas, je n’ai rien contre vous, mais vous avez une bonne tête. » Tel est en gros le discours tenu par ces exaltés qui me croisaient au hasard du chemin. Des imbéciles, incapables d’appréhender le bonheur sans le relativiser, sans se dire qu’il n’est qu’éphémère et que demain le retour de bâton sera bien là. Alors ils s’en prenaient lâchement à moi.

Un soir, il y a trois mois, alors que je regardais la télévision, je suis tombé sur une émission mettant en lumière les aspects freudiens des relations interpersonnelles dans le contexte du bonheur. J’en déduisis que j’étais un souffre-bonheur. Oui, c’est cela, un souffre-bonheur. Un bouc émissaire de l’exultation d’autrui, un exutoire à leur jubilation et à leur allégresse.

Cela devait venir de maman qui elle aussi se voyait obligée d’accueillir tous les bonheurs du monde. Son père avait été clown au cirque Zapata ce qui sans doute expliquait psycho généalogiquement cette affliction qui nous touchait.

Aujourd’hui, si je vous raconte mon histoire à l’imparfait, c’est que je n’en peux plus. J’ai décidé d’en finir avec ce passé trop lourd à porter. Pour mettre un terme rapide à mes souffrances, j’ai choisi de ne plus m’alimenter et d’écouter en boucle, un casque sur les oreilles, le sketch de Fernand Raynaud : « Heureux ! ».

Je n’ai plus qu’une envie : goûter demain aux délices du paradis éternel, loin de tous ceux de ce monde qui me sont imposés ou que je vis par procuration.

Chien et vie de chien

Texte présenté au Blues Sphère le 1 octobre 2019 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thème : « Le chien ».

C’est par un temps de chien que j’ai rencontré Ginette,

un temps à ne pas mettre un chien dehors.

Au début, nous nous accordions comme chien et chat.

J’étais comme un chien fou,

comme un jeune chien.

Puis au fil du temps, caresse de chien donne des puces.

Je dus me donner un mal de chien

pour supporter son humeur de chien.

Je devins le chien-chien de Madame.

Elle me fit vivre une telle vie de chien

que nous devinrent comme chien et chat.

Un soir d’hiver, entre chien et loup,

je l’ai surprise avec son ex, Paul, un maître-chien

toujours en chien d’arrêt

face aux femmes qui ont du chien.

Il n’avait pourtant pas la tête d’un chien savant,

plutôt toujours celle d’un chien battu.

J’arrivais comme un chien dans un jeu de quilles.

Ils dormaient là tous deux, en chien de fusil,

dans le grenier, sous le chien-assis.

Quelle chienne !

J’en étais malade comme un chien.

car je ne suis pas du style à donner ma part au chien.

On s’est regardé en chiens de faïence

et Paul a alors osé me parler comme à un chien.

Quel chien !

Mais chien qui aboie ne mord pas

et je lui gardais un chien de ma chienne.

J’ai tiré sur le chien de mon revolver.

Il ne méritait de mourir que comme un chien.

Demain, dans la revue des chiens écrasés,

je serai jeté aux chiens mais

les chiens aboient, la caravane passe.

Qu’il soit chien de garde,

Chien de traîneau,

Chien policier,

Chien de berger,

Chien guide ou chien d’aveugle,

Chien sauveteur,

Chien pisteur,

Chien de chasse,

Chien d’avalanche,

Chien d’attelage,

Chien truffier,

Chien de cirque,

Chien à sa mémé,

Qui plus est maître-chien,

La politesse, nom d’un chien,

ce n’est pas fait pour les chiens.

La rentrée des classes

Texte présenté au Blues Sphère le 3 septembre 2019 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thème : « La rentrée des classes »

Chaque année, à la mi-août, maman et moi allons chez Cora pour préparer la rentrée des classes. J’achète de nouveaux BIC, de nouveaux cahiers et un journal de classe. On en profite aussi pour m’acheter de nouveaux habits. C’est une période que je n’aime guère car ça sent tout doucement la fin des vacances qui approchent. Il est vrai que durant les deux mois de congé, j’en profite pour faire l’école buissonnière, ce qui m’est interdit durant l’année scolaire. J’aime tellement aller me balader dans les bois. A la fin de l’été, je suis naturellement un peu triste mais maman me console et m’encourage. « Ça te changera de retourner au collège. De toute façon, il va bientôt faire mauvais et tu commençais à t’ennuyer ». C’est malgré tout toujours le cœur gros que j’attends le jour de la rentrée.

Dès le 1er septembre, chaque matin, maman me prépare mes tartines pour midi et un petit goûter. Puis, sur le pas de la porte, elle me souhaite une bonne journée et m’embrasse sur le front. « Travaille bien mon chéri et soit prudent. Prends bien soin de toi. À tout à l’heure ». Elle se tracasse toujours maman, surtout pour moi qui suis son unique enfant. Elle a aussi peur que je fasse de mauvaises fréquentations et elle n’aime pas trop me voir avec des filles.

De toute façon, les filles m’intéressent, mais de loin. Je crois qu’elles me font peur ou alors, si je m’en éloigne, c’est peut-être pour ne pas faire de la peine à maman. Un jour, je lui ai parlé de Marielle, une voisine avec qui je prends le bus chaque matin. Ma voix a sans doute trahi quelque émotion car j’ai vu que cela faisait de la peine à maman. Je n’aime pas lui faire de la peine surtout depuis que papa est mort. C’était l’année dernière. Ce fut terrible pour moi, d’autant que quelques mois auparavant, Peggy, la petite chienne que mes parents m’avaient offerte à Noël avait été écrasée devant notre porte.

J’ai été fort affecté par le départ de papa. Il me manque. Seul dans ma chambre, il m’arrive souvent de pleurer, en silence, le visage enfoui dans l’oreiller, pour ne pas que maman m’entende et que sa peine soit ravivée. À l’école, Monsieur le directeur a bien vu que ça n’allait pas et m’a même appelé un jour dans son bureau. Il m’a dit qu’il comprenait mon chagrin, qu’un papa c’était irremplaçable ; que lui aussi avait perdu le sien il y a peu. Il m’a encouragé à tenir bon, à soutenir maman, à m’impliquer plus encore dans mon travail journalier et à lire beaucoup. « Lire est sans doute le meilleur remède pour faire son deuil » m’a-t-il dit. J’ai suivi son conseil et je lis tout ce qui me passe par la main. Il a raison Monsieur le directeur, ça aide. Depuis que papa n’est plus là, c’est moi qui, au retour de l’école, fait les courses. J’aime les sucreries mais maman ne veut pas que j’en achète. Elle dit que ça provoque le diabète, que depuis tout petit j’ai une addiction au sucre et que, sans doute, je cherche à combler un manque. Elle se culpabilise et elle pleure de me voir si gros. Alors je fais attention. C’est vrai que tous mes copains m’appellent Obélix.

En juin, juste avant les vacances, j’étais très heureux. Monsieur l’Abbé Brion et Frère Charles ont décidé de créer une chorale à l’école. Elle s’appelle les Rossignolets. J’ai été auditionné et ils ont trouvé que j’avais vraiment une très belle voix.  J’ai été choisi comme soprano. Maman en a été très fière. Elle m’a dit : « Je te félicite mon grand. Papa aurait été tellement heureux tu sais ». J’ai bien vu que cela lui faisait plaisir à maman et à moi aussi d’ailleurs. J’ai hâte de rejoindre la chorale.

Bientôt, nous serons donc le 1er septembre. Chose amusante, je suis né le 1er septembre et chaque année je suis fêté à la rentrée des classes. Au collège, je suis le seul à être né un 1er septembre. Je suis donc ce jour-là le petit roi d’un jour, comme celui qui trouve la fève dans la galette des rois à l’épiphanie.

Cela me semblera étrange quand dans cinq ans ce sera la dernière fois. J’ai compté. En 2024, cela sera ma dernière année au collège. Cela fera 38 ans passés dans ces murs. 2024, ma dernière année à l’école avant que je sois retraité. J’espère que maman sera toujours là afin que je puisse enfin être auprès d’elle toute la journée.

Ginette et Germaine

Texte présenté au Blues Sphère le 4 juin 2019 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec « le soleil » pour thématique imposée.

 

Ginette et moi, c’est une longue histoire. Trente-cinq ans de mariage.

Trente-cinq années d’habitudes bercées par l’apaisement du train-train quotidien.

Si je consens à cet univers sans couleur, c’est qu’il m’apporte la paisibilité propre aux apathiques qui prennent plaisir à regarder la vie comme un spectacle, évitant ainsi d’être véritablement acteur de leur existence. Ginette, elle, est plutôt du genre metteur en scène. Elle apprécie que le destin soit régenté suivant son bon vouloir et possède ce côté rassurant spécifique aux femmes de caractère psychorigides qui aiment à prendre toutes les décisions, grandes ou petites. Cela me convient parfaitement et me place dans une situation de confort dans laquelle se repaît mon indolence.

À vrai dire, c’est Ginette qui m’a choisi. Non pour mon intelligence, car l’honnêteté m’impose d’affirmer que j’en suis totalement dépourvu. Pas non plus pour un physique avantageux. Trapu et bedonnant depuis ma plus tendre enfance, mon corps n’a jamais éveillé que mépris et sarcasme même si, je dois l’avouer, je suis membré comme un étalon. C’est là d’ailleurs le seul cadeau que me fit dame nature. Ne parlons pas de ma vaillance au travail, elle est en ligne avec la langueur qui m’anime. De plus, je ne fais preuve d’aucun trait d’esprit. Je n’ai aucun sens de la dérision et encore moins de l’autodérision. Bref, malgré la caractéristique équine que je viens de mentionner, je suis ce qu’il est convenu d’appeler une couille molle.

Si Ginette m’a choisi, c’est parce que je lui rappelais son père. Un gentil, un consensuel de naissance l’Alfred ; un homme sans problème et qui surtout n’en cherchait pas. Bref, le genre bonne pâte et bonne poire qui, comme moi, offrent aux contempteurs la joie facile de nourrir le surdimensionnement de leur ego. Sachez que je n’en ai cure. Croyez-moi, il y a bien du confort en une existence de semi-protozoaire… même si depuis quelques heures, ma vie a totalement basculé.

Mais, revenons à Ginette. Jeune, je la trouve à mon goût bien que, comme je l’ai signalé, c’est elle qui a jeté son dévolu sur moi. Comme à l’habitude, je n’ai fait montre d’aucune résistance, me laissant emporter par la vague du destin. J’avoue que la fermeté de ses chairs et son sens de l’initiative dans la recherche de la volupté contrebalançaient largement ses perpétuelles récriminations à mon égard. Mais le temps a fait son œuvre et tant son sadisme que mon masochisme sont entrés dans un état de léthargie que même les dernières générations de sexe-toys n’ont pu réveiller. Depuis longtemps, les plaisirs érotiques ne compensent plus chez moi l’humeur chagrine et les éternelles admonestations de celle qui régente ma vie.

Ce qui a l’art de m’agacer au plus haut point, surtout depuis quelques mois, c’est son côté nécromancienne avec une prédisposition à toujours vouloir prévoir les événements fâcheux de mon existence. Un don qu’elle tient de sa mère. Il n’y a pas une heure sans que j’entende à propos de tout et de rien :

        • Je te l’avais bien dit !
        • Je ne te l’avais pas dit ?
        • Qu’est-ce que je t’avais dit
        • Je le savais depuis longtemps
        • Je l’avais deviné
        • Je t’avais averti
        • Ça devait arriver, bien sûr.
        • Quand on te le dit
        • Je l’avais senti, pas vrai !
        • Qui avait encore une fois raison ?

Toujours à prédire mon avenir la Ginette. Maintenant que je suis pensionné, cette propension à la divination m’agace au plus haut point, mais il paraît que c’est pour mon bien.

Et puis aujourd’hui, une brèche s’est ouverte en moi. Une sourde colère a pris naissance au sein de mes couilles molles avec une irrépressible envie de lui faire rendre gorge à cette pintade.

Alors j’ai commencé par la gifler. Deux bonnes claques sur chaque face de sa salle tronche. « Et celle-là, tu l’as vu venir ? » « Et celle-là ? » « Deux pour le prix d’une ! Tu les avais prévues celles-là ? ». Je lui ai ensuite labouré son gros bide à coups de taloches. « Et ceux-ci, tu savais aussi qu’ils étaient pour toi ? Tu l’avais deviné, madame l’astrologue ? ». « Le libre arbitre, ça te dit quelque chose, Madame je sais tout ? ».

Puis j’ai pris un couteau, le grand, celui qui sert à couper le rôti et je l’ai égorgée afin de ne plus jamais entendre ses prévisions à deux balles associées à ses chapelets de reproches.

Ensuite je me suis assis et tandis que l’odeur métallique du sang visqueux de Ginette se répandait dans la cuisine, je me suis servi une tasse de café. Je me suis laissé aller à rêver d’une vie nouvelle en écoutant Europe 1 qui diffusait les derniers tubes à la mode. Après ce furent les informations, puis l’émission d’astrologie animée par Madame Soleil, une émission que jamais ne manquait Ginette.

Germaine Soleil, la pythie fréquentée par le Tout-Paris. La reine de l’horoscope. Celle qui lit l’avenir comme un curé lit son bréviaire. Celle qui conseille tant les gens modestes que les plus grands de ce monde. Même Georges Pompidou, Président de la République, a avoué ne pas lui arriver à la cheville.

Je me suis dit qu’après avoir enterré Ginette dans le jardin, il serait peut-être judicieux que je la contacte, Madame Soleil, afin de savoir ce que l’avenir me réserve.

Qui est Madame Soleil ?

Née le 18 juillet 1913, Germaine Soleil a été, dès son plus jeune âge, initiée par son père à l’observation des astres. Cependant, la petite fille ne rêvait pas de devenir astrologue mais médecin. La mort prématurée de ses parents et les difficultés financières la firent renoncer à ses projets, et elle s’orienta vers des études de dactylographie, plus courtes et moins onéreuses. Après avoir exercé le métier de secrétaire, elle se maria avec Gaston Fargeas, dont elle eut quatre enfants. Elle ouvrit ensuite un magasin de lingerie, mais les astres ne la soutenant pas, l’affaire périclita et Germaine Soleil chercha une autre voie.

Sa tante Rachel était diseuse de bonne aventure et avait une roulotte à Paris. Elle initia sa nièce aux secrets de la voyance et de l’astrologie.

Elle s’est fait connaître dans les milieux mondains après avoir ouvert un cabinet d’astrologie où elle prédisait l’avenir à des politiciens et d’autres personnalités.

Parmi eux, Paul Meurisse qui était directeur artistique d’Europe 1. Il lui proposa d’animer un horoscope matinal sur les ondes de la radio la plus populaire de l’époque. Le 14 septembre 1970, elle débute une émission quotidienne où elle fait part de ses analyses astrologiques. Ce rendez-vous sera programmé durant 23 ans jusqu’en septembre 1993.

Le président français Georges Pompidou y fera même allusion en répondant à un journaliste lors d’une conférence de presse « Je ne suis pas Madame Soleil ! ». L’expression est devenue populaire par la suite.

Madame Soleil a également fait des apparitions dans le Club Dorothée sur TF1. Elle est décédée à Paris à l’âge de 83 ans, le 27 octobre 1996 et a été inhumée à Levallois-Perret.

 Source : fr.wikipedia.org / aufeminin.com

Bonne Fête Maman

Texte présenté au Blues Sphère le 7 mai 2019 dans le cadre des soirées « Laisser dire » avec pour thématique la fête des Mères.

 

Chère maman,

Cela fait longtemps que nous ne nous sommes plus parlé. Bien plus que les circonstances et le cours de la vie, ce sont sans doute, et je l’admets, mes nombreux défauts qui eurent raison de notre relation.

Mes mensonges d’abord, dès mes premiers balbutiements, puis mon hypocrisie qui s’installa au fil du temps. Mon égoïsme également, lié à une avarice que tu abhorres.

Ne parlons pas mes penchants sexuels aux multiples facettes qui t’ont toujours répugné, toi pour qui la fornication jubilatoire sera toujours tabou.

Tu as eu aussi l’art de réduire mes joyeuses libations à de l’ivrognerie même si je le concède, mon alcoolique mondain me porte souvent à des excès qui empoisonnent mon entourage. Être mondain, voici également un reproche que tu m’adresses, moi que tu considères comme un être superficiel et orgueilleux.

Pour conforter ta répugnance à mon égard, sache que depuis peu je fume des pétards et fréquente avec assiduité les casinos. Mes maîtresses me disent que mon addiction au jeu me perdra. Comme du reste, je n’en ai cure.

Mais toi qui me juges ainsi, qu’as-tu fait de ta vie ?

Je ne t’ai jamais connue qu’en peignoir jusqu’au mitan du jour puis flânant dans les boutiques ou prenant le thé avec tes amies. J’ai passé mon enfance à te voir traîner ta langueur en émettant des jugements de bien-pensante sur tout acte posé par autrui. C’est la sans doute ton passe-temps favori avec te manucurer. Ne rien foutre et critiquer tes semblables en restant vautrer dans ton divan avec pour seule compagne cette indolence travestie en dépression, telle est ton existence. Tes seuls plaisirs se résument encore aujourd’hui à lire des romans-photos et à choisir le menu des repas confectionnés par Josette, notre bonne.

C’est sous couvert d’une dépression teintée de migraines récurrentes que tu réduisais à portion congrue tes devoirs conjugaux au grand dam de papa qui pourtant te resta fidèle. Malgré ton peu de dispositions aux plaisirs de la chair, je me suis un jour invité dans ce monde et neuf mois plus tard tu fus bien forcée de faire face et d’assumer le travail de l’accouchement ; le seul effort auquel tu n’ais pu te soustraire durant toute ton existence.

Comme tu aimes le clamer partout, je ne suis qu’une boule de vices et je te fais honte.

J’ai la chance aujourd’hui d’en comprendre l’origine.

Ce ne fut pas toi qui m’a engendré mais l’oisiveté qui t’habite ; cette délicieuse paresse que j’ai héritée de toi, qui remplit tout mon être et que j’affectionne par-dessus tout.

Or comme tu le sais, l’oisiveté est mère de tous les vices.

C’est donc à elle, ma vrai bienheureuse génitrice, et non à toi que je souhaite aujourd’hui une excellente fête des mamans.

Georges